Por que é difícil ser mulher no Brasil

Por Tatiana Salem Levy

Foto: Cris Bierrenbach — Foto: Cris Bierrenbach/Valor

Se não fossem os detalhes da comida e das tradições, 

o romance coreano “Kim Jiyoung, nascida em 1982” 

poderia ter sido narrado por uma brasileira

27/07/2022

As últimas semanas deixaram escancarado como é difícil ser mulher no Brasil. O caso da menina de 11 anos, vítima de estupro, que foi mantida num abrigo em Santa Catarina para evitar que fizesse um aborto legal; o vazamento da história privada da atriz Klara Castanho, que, ao se descobrir grávida após um estupro, decidiu entregar o bebê à adoção e, mais recentemente, as imagens chocantes do médico anestesista Giovanni Quintella Bezerra violando uma de suas vítimas durante o parto evidenciaram quão vulneráveis nós estamos neste país.

Quase não temos direitos sobre nossos corpos. Quando o temos, mal podemos exercê-lo. A juíza Joana Zimmer induziu a menina de 11 anos a não fazer o aborto — que ela desejava e que lhe era garantido por lei. Queria que ela “aguentasse mais um pouco” e depois entregasse o bebê à doação. Muitos brasileiros pensam assim. Contraditoriamente, são esses mesmos brasileiros que condenam Klara Castanho por ter entregue o bebê que resultou do seu estupro aos cuidados de pais adotivos.

Há sempre uma forma de culparem a vítima. Mas no caso da parturiente estuprada a coisa ficou mais complicada. Vão culpá-la de quê? De estar com a roupa errada? De estar no lugar errado? De não ter reagido? E também ficou mais dolorosa. Não conheço uma mulher que tenha dormido bem no dia em que viu aquelas imagens. Ficamos todas perturbadas. Podia ter sido com qualquer uma de nós. Pode ser com qualquer uma de nós. Em qualquer lugar, a qualquer hora, até mesmo no nosso parto.

No livro “Medusa no palácio da justiça ou: Uma história da violação sexual” (Tinta-da-China), Isabel Ventura conta que na cultura greco-latina Medusa é uma górgona muito feia, temida por todos, pelo seu poder de matar quem a olha. Na versão de Ovídio, ela teria sido vítima de estupro. Relata Isabel: “Antes de ser decapitada por Perseu, a górgona  era uma das donzelas do templo de Atena, e a sua beleza granjeara-lhe diversos admiradores, entre os quais, o deus do mar, Poseidon, que a iria violar no interior do templo da deusa da guerra. Furiosa com a profanação do solo sagrado, Atena dirige a sua fúria para Medusa, condenando-a à solidão”.

 

Ora, a metamorfose de Medusa simboliza a punição  das vítimas de violência sexual. Medusa foi estuprada por Poseidon — e quem é punido não é ele, mas ela. Inverte-se, ao menos desde a mitologia grega, o papel de vítima e de carrasco. Faz-se da vítima a ré, transferindo para ela a responsabilidade pela sua vitimação.

O estupro é uma das muitas camadas da violência contra as mulheres — está quase no topo da pirâmide, ficando atrás apenas do feminicídio. Sendo assim, deve ser compreendido — se é que pode ser compreendido; digamos, portanto, analisado, pensado, abordado — a partir de um ponto de vista mais amplo, ao qual podemos chamar de cultura do estupro. São tantos por dia, que não podemos olhar para eles como atos isolados ou anomalias. Fazem parte de uma cultura, da nossa cultura, estruturalmente machista e misógina, que educa seus meninos a se considerarem proprietários dos corpos femininos. Uma vez proprietários deles, por que não usá-los a qualquer hora, em qualquer circunstância, do modo que lhes apetecer?

Não sendo um incidente isolado, o estupro faz parte da mesma cultura de meninos que passam a mão nos corpos das meninas nos ônibus, nos shows, nas salas de aula, sem o consentimento delas; da mesma cultura na qual homens têm salários maiores do que os das mulheres; da mesma cultura na qual as mães fazem muito mais pelos filhos do que os pais; da mesma cultura na qual mulheres são assediadas no trabalho — e por aí vai, sem falar no momento específico que vivemos, no qual o próprio presidente da República não só incita, mas também comete gestos violentos contra as mulheres.

Uma cultura que atravessa os milênios, mas também as línguas, os países. Quando meu último romance, que narra um estupro no Rio de Janeiro, foi publicado em outros lugares, levei um susto com a reação das mulheres: igual à das brasileiras, o mesmo medo, a mesma raiva, até em países onde os índices de estupro e feminicídio são muito menores do que no Brasil.

Senti igual espanto ao ler o romance “Kim Jiyoung, nascida em 1982” (trad. Alessandra Esteche, Intrínseca), da sul-coreana Cho Nam-Joo. O livro narra algumas partes da infância, da adolescência, do início da vida adulta, do casamento e da maternidade de Kim Jiyoung. Se não fossem os detalhes da comida, das tradições, a sua história bem poderia ter sido narrada por uma brasileira — ou por uma marroquina, uma colombiana, uma norte-americana... Não é só aqui, nem só no mundo ocidental, que as meninas são criadas, desde cedo, a se sentirem culpadas pelo assédio que sofrem.

Quem narra a história é o psiquiatra da protagonista, no outono de 2015, quando Jiyoung tem 33 anos e sofre de comportamentos estranhos. Ela age como se fosse outras mulheres, a sua mãe, a sua filha (uma bebê de um ano), uma amiga da faculdade que já morreu. Então, como se tivesse ouvido da paciente a sua história desde a infância, o psiquiatra a narra em ordem cronológica, acentuando as dificuldades de ter nascido mulher.

Na pequena infância, há diferenças estruturais entre a cultura coreana e a nossa. A mãe de Jiyoung já tinha chorado quando nasceu sua primogênita, Kim Eunyoung, e chora também quando nasce a segunda. Ao engravidar pela terceira vez de uma menina, decide abortar. Na década de 80, o governo coreano havia “implementado uma política de natalidade chamada ‘planejamento familiar’ para manter o crescimento populacional sob controle. Por isso, o aborto em razão de problemas médicos era legal havia dez anos. Verificar o sexo e abortar as meninas era prática comum, como se elas fossem um problema médico”.

Cinco anos depois, chega o irmão mais novo, que passa a ser tratado como um reizinho. Ganha sempre o melhor prato de comida, as melhores roupas; não precisa fazer nada pela casa, tem o estudo garantido... Mas Oh Misook é uma mãe um pouco diferente das outras e assim vai conseguindo educar as meninas até elas entrarem na faculdade e conseguirem o primeiro emprego.

Mas nada é fácil. Quando inicia a escola secundária e começa a andar de ônibus e metrô sozinha, Jiyoung descobre que “mãos suspeitas roçavam sua bunda e seus seios. Alguns desgraçados loucos se esfregavam nas coxas e nas costas das mulheres, (...) mas elas não emitiam nem um grito horrorizado. Tudo o que podiam fazer era se retirar. Na escola não era melhor. Alguns professores homens estendiam a mão e beliscavam a pele macia de seus braços, davam tapinhas em sua bunda ou passavam as mãos sobre o fecho do sutiã em suas costas”.

Numa noite em que Jiyoung é perseguida por um menino desde o ponto de ônibus até quase a sua casa, é ela quem leva o esporro: “Por que o seu cursinho é tão longe? Por que você conversa com estranhos? Por que sua saia é tão curta?”. Depois do pânico, de ter que pedir ajuda para uma senhora desconhecida, ainda levou bronca do pai... Desde cedo, aprendendo que a culpa é da vítima, se ela for mulher, e o crime de ordem sexual.

Na superfície, a vida parece estar mudando — o que permite Jiyoung estudar e trabalhar. Mas os empecilhos estão sempre presentes. Conseguir um trabalho é muito mais difícil para ela do que para os homens. Seu salário é inferior. Ela se casa com um homem que cuida do lar melhor do que ela, mas acaba sendo pressionada pela família dele para ter filho logo. Quando o bebê nasce, um dos dois tem que parar de trabalhar, abandonar a carreira; um dos dois vai ficar exausto, trocando fraldas, sem dormir, e ainda vai receber dezenas de críticas; um dos dois vai levar a culpa se a criança não for bem-comportada, boa aluna etc. Adivinhem quem? Adivinhem quem vai surtar porque teve a vida usurpada? Quem vai se sentar na poltrona do psiquiatra vivendo o papel de todas as mulheres do mundo?

Fonte: https://valor.globo.com/eu-e/coluna/tatiana-salem-levy-por-que-e-dificil-ser-mulher-no-brasil.ghtml