Eliot, Gabo e o surgimento de um clássico

 Juremir Machado da Silva*

Em março de 1995, morando em Paris, escrevi isto:

Montesquieu acreditava que meia hora de leitura basta para sufocar qualquer drama.

Um personagem de Shadowlands , filme de Richard Attenborough, herdera do pai um ensinamento precioso: o homem que lê nunca será solitário. Mágico, o livro sofre, infelizmente, com a passagem do tempo e com as leis do mercado.

É triste pensar que muitas pessoas de boa cultura jamais provarão a maravilhosa poesia de T. S. Eliot.

A poesia, nesta época de supremacia da imagem, padece ainda mais do que a prosa o desprezo dos apressados.

Mas o maior problema deriva do perverso mecanismo da novidade. Não há mais tempo para gerar clássicos.

Apenas o novo importa. Obras extraordinárias, reconhecidas pela qualidade, deixam, de fato, de ser lidas. Poucos degustam os Quatro Quartetos , de Eliot, um dos grandes do século XX, revolucionário e conservador, voltado para o passado e o futuro, virulento e doce, permanente e esquecido, célebre e ignorado.

Nos café franceses, por vezes, o passante surpreende-se com diálogos sobre Proust, Flaubert, Stendhal … Por um momento, fulgurante, pode-se imaginar que se discute um lançamento. O belo precisa ser visto e revisto, fonte de todos os prazeres, inesgotável bebida do delírio; o novo, em seu avanço inexorável, deve carregar as sementes da cultura espalhadas ao longo dos séculos. Morre-se um pouco a cada esquecimento.

Eliot, mago da Terra Desolada , plantou, com East Coker , alguns dos mais belos versos da história da literatura: “As casas vivem e morrem: há um tempo para construir/E um tempo para viver e conceber/ E um tempo para o vento estilhaçar as trêmulas vidraças/E sacudir o lambril onde vagueia o rato silvestre …”

Na desmesurada paixão que nutro por Eliot, lago no qual banho sempre as mãos vazias nas horas de cansaço, sinto-me repetindo um texto que talvez já tenha escrito. Eliot empurra-me do fundo das páginas com outro fragmento: “Enxuga tuas mãos, e ri: Os mundos se contorcem como velhas mulheres/A juntar lenha nos terrenos baldios “.

Seria necessário copiá-lo freneticamente para fazer justiça à beleza de cada poema.

Por que falar de T. S. Eliot neste dia? Pela simples razão de que ele existiu e sua poesia espreita-nos com os olhos da sedução.

É pouco?

*

Passados quase 20 anos, com a morte de Gabriel García Márquez, percebo o óbvio: nasceu um clássico.

Gabo é tão grande quanto Cervante.

E Eliot.

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* Jornalista. Escritor. Sociólogo. Prof. Universitário. Cronista do Correio do Povo

Fonte: Correio do Povo online, 21/04/2014

Imagem da Internet: Gabriel Garcia Marquez